locacoxy - Сон, увиденный воочию

Ночь. Ночь честнее дня, я это знаю точно.
Холод одеяла, приятней объятий гостей непрошенных,
Таких непрочных взаимоотношений и эффектов побочных.

Плачу строчками. Пишу строчными.

В мире порочном, с вензелями барочными,
Я меж беспозвоночных, как тире между точек.

Видев так много воочую, еще мыслью ворочаю,
Помня, что асфальт пахнет отбитыми почками.

И Бычком тлеет еще надежда.

Я больше не курю и не живу, я где-то между
Мирами, временами будущими и прежними.

Трогаю небо зевездно-нежное .

На мне одежда – не нарочно небрежная.
Раннее утро. Улица Снежная.

Кто-то рядом, текстиль бежевый.

Времени море безбрежное.


Теперь у меня есть сколько-то строчек,
И в дырах сознания ветра свист.

Двадцать семь лет. Двадцать семь ударов по почкам. Я не фаталист

И теперь я снова запомню точно: есть вещи страшнее, чем белый лист.

Вся жизнь – это сон, увиденный воочую.

И тут меня будит резко таксист…